Любимые стихи, или просто нравятся)))

Робкое слово

Жило
Робкое слово…
Оно
Было случайно обронено,
В испуге тотчас под диван
Забилось,
Где и забылось…

Потом было вот что:
В субботу рано,
При выколачиванье дивана,
Слово
Берте в левое ухо
Влетело…
(Левое было глухо.)

Но тут внезапный порыв ветерка
Слово вынес под облака,
И слово
Пристроилось — прямо с лёта —
В полупустой голове пилота.

Затем,
Очевидно, не выдержав качку,
Упало вниз оно,
На батрачку,
Обнимаемую батраком,
При этом плакавшую тайком.
Слово
Ресницы ей осушило,
Как будто именно к ней спешило,
Чтоб просветлело ее лицо…

Но тут литератор приметил словцо,
Звучавшее искренне, хоть и тихо.
Раздул, разодел, разукрасил лихо
И преподнес его, как на блюде:
Нате, мол, ешьте, добрые люди!..

И жалкое, бедное
Слово,
Дрожащее,
Испорченное, будто ненастоящее,
Пошло скитаться по белу свету,
Пока не досталось оно поэту,
Который бережно перенес
Его
В свое царство волшебных грез…

Вдруг является пародист,
Он был предприимчивый малый.
Достал из портфеля бумажный лист.
Словцо осмотрел: — Подойдет, пожалуй!.
Смешал его
С дерьмом и ядом,
С мелодийкой,
Содранной у какой-то бездарности.
И слово пошло колесить по эстрадам,
Достигнув вершин популярности.

Теперь оно громко звучит «в народе»
И все же
Не изменило своей природе,
И в новом обличье, и в новой коже.
Таится в самой его сердцевине
Нечто никем не расслышанное,
Так и не узнанное доныне,
Робкое и возвышенное.

Иоахим Рингельнац (Перевод Л. Гинзбурга)

Он, в общем, обычный блудливый кот,
Она - безрассудно-свободная кошка.
Ему бы понять, что она его ждет,
А ей - что он любит, и не понарошку.

Он не аморален, хотя и не свят.
Она не невинна, но не безнадежна.
Ее приручить он, пожалуй бы, рад,
Но в ней много "нет", и совсем мало "можно".

В ней много "не верю" и много "не надо",
Она дарит ласки, но когти не прячет.
В ней много сомнений, где ложь, а где правда,
Но даже от боли она редко плачет.

В ее безрассудной кошачьей судьбе
Нет ни постоянства, ни веры, ни верности.
Так - все восемь жизней - сама по себе,
Но в этой, последней, ей хочется нежности.

Как красиво Светик:614:

я не любил её, мне просто было в кайф,
когда она сопела мирно рядом,
и провожала по утрам влюбленным взглядом...
я не любил ее, мне было хорошо,
ни одиночества с ней не было, ни скуки.
мне было по фигу их сколько там ещё,
но мне не нравились на ней чужие руки.
я не любил её, но помнил всё о ней:
любимые цветы и тон помады,
всех тараканов в голове и всех друзей.
зачем-то мне всё это было надо.
я не любил её и никогда не врал,
я тормозил её - малыш, всё несерьёзно.
рассказывал, когда и с кем я спал,
но сам боялся на щеках увидеть слёзы.
я не любил её, меня манила страсть,
когда шептала: "хочешь, рядом буду?"
да, я боялся сдаться и пропасть,
когда скользили ниже её губы.
я не любил её, но слушал её пульс,
пытался отогреть её ладони.
когда она теряла верный курс,
я возвращал её настойчивым: "родная..."
я не любил её, мне нравился в ней шарм,
улыбка и ямочки на пояснице.
в попытках отыскать, где мой журавль,
я называл её "моя синица"...

я не любил ее?

Хорошее стихотворение ,мне очень нравится ))))

Здесь образ сердца моего начертан:
к листу бумаги руку протяни,
и ты услышишь собственного сердца
счастливый стук, как в те былые дни.
Разлуки нет, пока в нее не веришь;
мы снова, как вчера, с тобой одни:
тогда любви мы отворили двери,
сегодня вновь распахнуты они -
навстречу молчаливому горенью,
навстречу бегу смертному к забвенью
от ранящего сердце острия -
к лазурной бухте нового свиданья,
где поцелуи утолят страданье,
где обретет покой душа моя.

Кто понял жизнь тот больше не спешит,
Смакует каждый миг и наблюдает,
Как спит ребёнок, молится старик,
Как дождь идёт и как снежинки тают.
В обыкновенном видит красоту,
В запутанном простейшее решенье,
Он знает, как осуществить мечту,
Он любит жизнь и верит в воскресенье,
Он понял то, что счастье не в деньгах,
И их количество от горя не спасет,
Но кто живёт с синицею в руках,
Свою жар-птицу точно не найдет.
Кто понял жизнь, тот понял суть вещей,
Что совершенней жизни только смерть,
Что знать, не удивляясь, пострашней,
Чем что-нибудь не знать и не уметь.
Иванов Павел

Не запрещай себе мечтать –
Пусть не в цветном, пусть в чёрно-белом;
Пусть ты открыт ветрам и стрелам –
Сними замок, сорви печать!
Не запрещай себе творить,
Пусть иногда выходит криво –
Твои нелепые мотивы
Никто не в силах повторить.
Не обрывай свои цветы,
Пускай растут в приволье диком
Молчаньем, песней или криком
Среди безбрежной пустоты.
Не запрещай себе летать,
Не вспоминай, что ты не птица:
Ты не из тех, кому разбиться
Гораздо легче, чем восстать.
Не запрещай себе любить,
Не нужно чувств своих бояться:
Любовь не может ошибаться
И всё способна искупить.
Не береги лучей звезды –
Бросай направо и налево,
И эти странные посевы
Дадут чудесные плоды.
Не бойся жить, не бойся петь,
Не говори, что не умеешь:
Ты ни о чём не пожалеешь –
Да будет не о чем жалеть!
И не стесняйся побеждать:
Твоих врагов судьба излечит,
И может быть, другие встречи
Ещё вас будут ожидать.
Не бойся в камне прорастать,
Под небосвод подставив плечи.
Пусть без мечты порой и легче –
Не запрещай себе мечтать! (c.)

Ты не сумел... Я не смогла...

И вот опять в одной постеле - греться...
И ставить на любви отметку "пошлая"...
Ты не сумел НАС выдернуть из сердца...
Я так и не смогла вернуться в прошлое...

И как же объяснить: "мы просто вместе"?
Ты рядом... но не ясно я нужна ли!?
Всё так сумбурно - от любви до мести
Мы так и не смогли найти морали...

От нашей боли, ты скажи, кому то хуже?
Мы даже выяснить с тобою не сумели,
Кому из нас и кто сильнее НУЖЕН...
Но слишком поздно! мы добились цели...

Мы два чужих в одной постеле - греться...
Всю ночь не спать... спиной... не обернуться...
Ты не сумел НАС выдернуть из сердца!
Я так и не смогла назад вернуться!..

наверно чье-то, поэтому ссыль

моя подруга любит мудака
и каждый вечер зарывается в подушки,
живёт под одеялом, моет кружки
и проклинает в себе слабака.

моя подруга любит дурака,
мечтает быть с ним, но давно всё ясно,
и сколько б ни ждала, увы, напрасно,
в его глазах другая красота.

моя подруга говорит, что он кретин,
что он совсем себя не бережёт.
ей интересно, как же он живёт,
когда вокруг весь мир, как пластилин?

моя подруга хочет всё забыть
и по ночам его больше не видеть.
моей подруге нет причин грустить,
моей подруге куча причин ненавидеть.

она мечтает, чтобы он с другой
был счастлив, как когда-то с нею.
она мечтает боль всю снять рукой,
укрыться одеялом, спать неделю,

пить кофе, есть много тортов,
(плевать на эту скучную диету),
не отвечать на сто тысяч звонков,
ходить по дому полностью раздетой.

петь песни, сочинять стихи,
не убирать из рук гитару,
сделать к его дню рождения подарок,
и выйти наконец-то из тоски.

моя подруга любит мудака,
и сколько ей не говори плохого,
а для неё он выше Бога,
причина в том, моя подруга- это я!

взяла тут

Цитата :: моя подруга любит мудака,
и сколько ей не говори плохого,
а для неё он выше Бога,
причина в том, моя подруга- это я!

Ох, Ленчик, ну и стихотворение ((( Пипец ......

Света пишет:: Ох, Ленчик, ну и стихотворение ((( Пипец ......

Ага ((( Случайно забрела на сайт, там народ видимо свои личные выкладывает. Почему-то прям как-то защимило внутри. Видимо дружила я с такой подругой )))

Убивали любовь. Убивали в четыре руки.
Били с разных сторон, соревнуясь в сноровке и силе.
Им шептала любовь:"Ах, какие же вы дураки."
А они ей, в ответ, за ударом удар наносили.
Убивали любовь. И, однажды, любовь умерла.
Ей бы их обмануть. Притвориться убитой. И только.
Но, любовь — есть любовь. Притворяться она не смогла.
Да и им, поначалу, не жаль ее было нисколько.
Схоронили любовь. На поминках, его кулаки
До боли сжимались,а глаза ее слезы затмили.
Но, тайком, друг от друга, все те же четыре руки,
Поливают цветы у погибшей любви на могиле.
Юрий Воронов

Очень понравилось!

Хочу три капли мартини,
И кофе горячий в чашке, И вырваться из рутины,
Отбросив стервы замашки.
Хочу чтобы падали листья,
Ковром печаль укрывая,
И кто-то тончайшей кистью
Мне правил судьбу,
стирая Всё то, о чём промолчала,
Всё, что сгоряча сказала.
Но слёзы на дне бокала.
Я сильною быть устала.

Найди меня, пожалуйста, в толпе
И обними тихонечко за плечи.
Я точно знаю, что в моей судьбе
Должна произойти с тобою встреча.
Я точно знаю - ты сейчас идешь
Один сквозь теплый летний вечер,
И ты пока еще не сознаешь,
Что это ты идешь ко мне навстречу.
Ты где-то есть - но как набраться сил,
Чтобы найти тебя, чтобы дождаться?
Чтобы спросить: "Ну где ж ты столько был?"
И радостно к щеке твоей прижаться.
Узнай меня из тысячи других
И улыбнись - мне большего не надо,
Я все пойму и так, без слов пустых
И навсегда с тобой останусь рядом.
Найди меня, пожалуйста, скорей
И сильными, горячими руками
Мою ладонь холодную согрей
И научи летать над облаками.
И так я этой встречи жду,
Что, и сама порой не сознавая,
Всегда, когда по городу бреду,
Тебя в толпе ищу, не уставая.
Анатолий Копьёв

будь навеки со мной.
суетой городов, фасадами старых зданий,
гулом аэропортов, гудящими поездами,
будь двадцатым ладом, седьмою моей струной
ангелом-хранителем за спиной

сохрани, как дар, привычку так мило злиться,
так гореть, мечтать, губительно улыбаться,
сохрани себя до буквы, строки, абзаца,
каждой непредсказуемой твоей страницы
ты - та книга, к которой даже не прикоснуться,
просто бы хоть с витрины полюбоваться

и в своем далеком городе-небылице
не забудь вовек о южной моей столице
как улыбки близких здесь обжигают лица
оставляя след в глубине души
(этот город очень хочет тебе присниться
если ты, конечно же,
разрешишь.)

Ад Мин пишет:: будь навеки со мной.

Кто то же написал это стихотворение?
Для кого то?
Но многие его прочитали,
и нашли что то для себя, о себе...
Вот какая штука - стихи!
Завидую тем, кто умеет писать...

Этот город мрачен, что хоть умри, здесь бывает слишком темно и сыро, нам лукаво скалятся фонари, свет их льется желтым эдамским сыром, ты смеешься, тихо танцуешь твист по бетонным плитам и листьям прелым, небосклон горит – он красив и чист, как пейзаж из масла и акварели.

А пейзажей столько – рисуй тома, перепрячь лицо, сохраняй интригу, гонорар за них назначай сама, продавай по шиллингу чудо-книгу.

По пиастру, доллару, по рублю, пусть на сердце сладко, в гортани горько...

эй, послушай, эй, я тебя люблю!!!

И, пожалуй, в задницу отговорки.

Джек-с-Фонарём

О ней чего не порассказано,
Ее чернили несть числа,
Весенняя и синеглазая,
Она как дар себя несла.

За нею в скважину замочную
Следили, чтобы оплевать,
Ее святые полномочия
Рождали новый титул - мать.

Когда часы бесплодно тикают -
Что остается смехачам?
На людях про нее хихикают
И глухо плачут по ночам.

О, мы несчастных этих видели -
И старцев хилых и юнцов,
Но все ревнивые хулители
Сдавались ей в конце концов.

Да что там хлюпики и нытики -
Не стоят критики они!
Ее незримые открытия
Подчас космическим сродни.

Она идет к кострам романтиков
От поспевающих хлебов
В простой спецовке, а не в мантии -
Ее величество Любовь.

Евгений Савинов. 1923 г.

Вероника Тушнова
В чем отказала я тебе,
скажи?
Ты целовать просил —
я целовала.
Ты лгать просил,—
как помнишь, и во лжи
ни разу я тебе не отказала.
Всегда была такая, как хотел:
хотел — смеялась,
а хотел — молчала...
Но гибкости душевной есть предел,
и есть конец
у каждого начала.
Меня одну во всех грехах виня,
все обсудив
и все обдумав трезво,
желаешь ты, чтоб не было меня...
Не беспокойся —
я уже исчезла.

Ю.Мориц
Та ведь боль еще и болью не была,
Так... сквозь сердце пролетевшая стрела,
Та стрела еще стрелою не была,
Так... тупая, бесталанная игла,
Та игла еще иглою не была,
Так... мифический дежурный клюв орла.
Жаль, что я от этой боли умерла.
Ведь потом, когда воскресла, путь нашла, -
Белый ветер мне шепнул из-за угла,
Снег, морозом раскаленный добела,
Волны сизого оконного стекла,
Корни темного дубового стола, -
Стали бить они во все колокола:
"Та ведь боль еще и болью не была,
Так... любовь ножом по горлу провела".

Сколько память ни тревожь,
Не припомнишь даты.
С полуправды наша ложь
Началась когда-то.
Полуправда что ж, пустяк.
Думал — не замечу.
Это вышло просто так
Как-то в летний вечер.
Где-то спали города,
Где-то ливни лили.
Торопились поезда.
Пароходы плыли.
А теперь вот я смотрю —
И глаза пустые,
Слово то, что говорю,
Без мороза стынет.
Глушит травы лебеда.
Губы сушит жажда.
С полуправды вся беда
Началась однажды.

"Нерожденные слова
Горло теребят.
Я училась убивать.
Начала с себя".
(О. Ладыженский)

Убивала стих.
Кто меня простит,
Грешную?
Ставка на орла.
Денежка легла
Решкою.
Я-то здесь причем?
Все одним мечом
Мечены.
На дворе трава,
По траве молва
Мечется.

Убивала смех.
Мне ли это сметь,
Господи?
Родинкой у рта
Въелась немота,
Оспинкой.
Сумрачной виной
Время за окном
Плавилось.
На глазах у всех
Убивала смех...
Справилась.

Друг меня спросил,
Хватит ли мне сил,
Чтоб его предать.
Хочешь - береги,
Хочешь - убеги...
Некуда.
Убивала злость -
Солнце растеклось
Раною.
Всем отдам долги...
...По воде круги
Рваные.

Память - крапивой.
Кто еще живой?
Выходи!
Дымом от костра
Убивала страх.
Победил.
Память-крапива,
Сорная трава,
Помоги!
Из тебя да лжи
Мне рубахи шить
Дорогим.

Лебеди летят,
Лебеди летят,
Лебеди.
В серых небесах
Словом паруса
Вышиты.
Сходятся пути,
Ветер шелестит:
Быть беде...
Некуда спешить,
Не о чем рыдать -
Выжить бы...

На что мы тратим жизнь? На мелочные ссоры,
На глупые слова, пустые разговоры,
На суету обид, на злобу - вновь и вновь.
На что мы тратим жизнь...
А надо б на любовь...

Сжигаем жизнь дотла всё на пустое что-то -
На нудные дела, ненужные заботы...
В угоду всем и вся придумываем маски...
На что мы тратим жизнь!
А надо бы на ласки...

Мы распыляем жизнь на сумрачную скуку,
На "имидж" и "престиж", ненужную науку,
На ложь и хвастовство, на дармовую службу.
На что мы тратим жизнь?...
А нужно бы на дружбу...

Куда-то всё спешим, чего-то добываем.
Чего-то ищем все - а более теряем;
Всё копим и храним тряпьё и серебро...
На что мы тратим жизнь!
А надо б на добро...

Волнуемся, кричим, по пустякам страдаем;
С серьёзностью смешной вещички выбираем.
Но сколько не гадай - всё выберешь не ту.
На что мы тратим жизнь...
А надо б на мечту...

От радости бежим, боимся верить в сказки,
Отходим от мечты, от нежности и ласки;
Боимся полюбить, чтоб после не тужить...
На что мы тратим жизнь?!
А надо просто жить!